Как влюблённый, смущённо, неловко - говорить о тебе. Я, наверно, теряю слова, чтобы описать чувства. Как память, как ветер - в твоём сердце тоже ветер, который был всегда, веришь ли ты, что его можно потерять?
Ты - чужая аппликация в янтаре, недвижная, неизменная, ты - ветер, пойманный в камень, но ты дышишь и знаешь, что живёшь, потому что тебе больно.
И каждый ответ, который я мог бы дать на вопрос, отчего ты царапаешь моё сердце и будишь смущённую улыбку при мысли о тебе, был бы неверным, оттого ли, что я растерял все слова, потому ли, что не я смог поймать разрушительный и нежный порыв ветра в незыблемые силки, или из-за того, что зарождающийся трепет на краю души, не набравший ещё силу, самый хрупкий и самый острый?