[Stranger, lost in the night]

Ножи, цепи, рваное непризнание и чудесная метафора в конце. Не могу налюбоваться.

Не болит и не жжётся, сердце не колет спицами — ничего, — вот только ночами снится мне: дорогая душа рассыпается вновь крупицами,
и на этот раз не могу я её собрать.
Мне не больно, не стыдно… и вовсе-то мне не жаль!, но во сне в груди что-то совсем нестерпимо жалит, и кромсает, и рвёт, и по рёбрам скребёт кинжалом; и виной всему — ты. Исполать тебе, исполать!..
Снится прошлое мне — поцелуи твои, как цепи, привязали к тебе, прогоревшему ровно в пепел, я смотрю, и такое чувство, как будто слепну,
не люблю тебя,
не-люблю-тебя-не-люблю.
Просыпаюсь разбитым, дышу только по привычке, а Слепышка кружит по городу глупой птичкой, всё мечтает, чтоб из охотника стал я дичью,
а я падаль уже, околевший средь злющих вьюг.

(c)

@темы: не мои стихи, Mo Dao Zu Shi

Comments

[Mark Cain]

Ух, классно. чьё?..

[Рем.]

Ох...
Мне иногда кажется, что я отгорел, а потом встречается что-то такое — и как в первый день, все живо и остро.

[ace_]

Крррасиииииво)))
Присоединяюсь к ожиданию раскрытия авторства.

[Stranger, lost in the night]

с автором не знаком, опубликовано под ником "Рейнхильда"

[Mark Cain]

Спасибо! нагуглил фикбук.)